Puis, je n’ai envie de rien... Est-ce qu’il vous reste des côtelettes panées,
madame Quenu ?
Sans  attendre  la  réponse,  elle  souleva  un  des  couvercles  de  l’étuve  de
melchior.  C’était  le  côté  des  andouilles,  des  saucisses  et  des  boudins.  Le
réchaud  était  froid,  il  n’y  avait  plus  qu’une  saucisse  plate,  oubliée  sur  la
grille.
– Voyez de l’autre côté, mademoiselle Saget, dit la charcutière. Je crois
qu’il reste une côtelette.
– Non, ça ne me dit pas, murmura la petite vieille, qui glissa toutefois son
nez sous le second couvercle. J’avais un caprice, mais les côtelettes panées,
le  soir,  c’est  trop  lourd...  J’aime  mieux  quelque  chose  que  je  ne  sois  pas
même obligée de faire chauffer.
Elle  s’était  tournée  du  côté  de  Florent,  elle  le  regardait,  elle  regardait
Gavard, qui battait la retraite du bout de ses doigts, sur la table de marbre ;
et elle les invitait d’un sourire à continuer la conversation.
– Pourquoi n’achetez-vous pas un morceau de petit salé ? demanda Lisa.
– Un morceau de petit salé, oui, tout de même...
Elle  prit  la  fourchette  à  manche  de  métal  blanc  posée  au  bord  du  plat,
chipotant, piquant chaque morceau de petit salé. Elle donnait de légers coups
sur les os pour juger de leur épaisseur, les retournait, examinait les quelques
lambeaux de viande rose, en répétant :
– Non, non, ça ne me dit pas.
Alors, prenez une langue, un morceau de tête de cochon, une tranche de
veau piqué, dit la charcutière patiemment.