LA PORTE ÉTROITE（36）

Au-dessus de la joie humaine et par delà toute douleur, oui, je pressens cette joie

radieuse. Ce rocher où je ne puis atteindre, je sais bien qu’il a nom : bonheur… Je

comprends que toute ma vie est vaine sinon pour aboutir au bonheur… Ah ! pourtant vous

le promettiez, Seigneur, à l’âme renonçante et pure. « Heureux dès à présent, disait votre

sainte parole, heureux dès à présent ceux qui meurent dans le Seigneur. » Dois-je attendre

jusqu’à la mort ? C’est ici que ma foi chancelle. Seigneur ! Je crie à vous de toutes mes

forces. Je suis dans la nuit ; j’attends l’aube. Je crie à Vous jusqu’à mourir. Venez

désaltérer mon cœur. De ce bonheur j’ai soif aussitôt… Ou dois- je me persuader de

l’avoir ? Et comme l’impatient oiseau qui crie par devant l’aurore, appelant plus

qu’annonçant le jour, dois-je n’attendre pas le pâlissement de la nuit pour chanter ?

16 octobre.

Jérôme, je voudrais t’enseigner la joie parfaite.

Ce matin une crise de vomissements m’a brisée. Je me suis sentie, sitôt après, si faible

qu’un instant j’ai pu espérer de mourir. Mais non ; il s’est d’abord fait dans tout mon être

un grand calme ; puis une angoisse s’est emparée de moi, un frisson de la chair et de

l’âme ; c’était comme l’éclaircissement brusque et désenchanté de ma vie. Il me semblait

que je voyais pour la première fois les murs atrocement nus de ma chambre. J’ai pris peur.

À présent encore j’écris pour me rassurer, me calmer. Ô Seigneur ! puissé-je atteindre

jusqu’au bout sans blasphème.

J’ai pu me lever encore. Je me suis mise à genoux comme un enfant…

Je voudrais mourir à présent, vite, avant d’avoir compris de nouveau que je suis seule.

J’ai revu Juliette l’an passé. Plus de dix ans s’étaient écoulés depuis sa dernière lettre,

celle qui m’annonçait la mort d’Alissa. Un voyage en Provence me fut une occasion de

m’arrêter à Nîmes. Avenue de Feuchères, au centre bruyant de la ville, les Teissières

habitent une maison d’assez belle apparence. Bien que j’eusse écrit pour annoncer ma

venue, j’étais passablement ému en franchissant le seuil.

Une bonne me fit monter dans le salon où, quelques instants après, Juliette vint me

rejoindre. Je crus voir la tante Plantier : même démarche, même carrure, même cordialité

essoufflée. Elle me pressa tout aussitôt de questions dont elle n’attendait pas les réponses,

sur ma carrière, mon installation à Paris, mes occupations, mes relations ; qu’est-ce que je

venais faire dans le Midi ? Pourquoi n’irais-je pas jusqu’à Aigues-Vives où Édouard serait

si heureux de me voir ?… Puis elle me donnait des nouvelles de tous, parlait de son mari,

de ses enfants, de son frère, de la dernière récolte, de la mévente… J’apprenais que Robert

avait vendu Fongueusemare, pour venir habiter Aigues- Vives ; qu’il était maintenant

l’associé d’Édouard, ce qui permettait à celui- ci de voyager et de s’occuper plus

spécialement de la partie commerciale de l’affaire, tandis que Robert restait sur les terres,

améliorant et étendant les plants.

Cependant je cherchais des yeux, inquiètement, ce qui pouvait rappeler le passé. Je

reconnaissais bien, parmi le mobilier neuf du salon, quelques meubles de Fongueusemare ;

mais ce passé qui frémissait en moi, il semblait que Juliette à présent l’ignorât ou prît à

tâche de nous en distraire.

Deux garçons de douze et treize ans jouaient dans l’escalier ; elle les appela pour me les

présenter. Lise, l’aînée de ses enfants, avait accompagné son père à Aigues-Vives. Un autre

garçon de dix ans allait rentrer de promenade ; c’est celui dont Juliette m’avait annoncé la

naissance prochaine en m’annonçant aussi notre deuil. Cette dernière grossesse ne s’était

pas terminée sans peine ; Juliette en était restée longtemps éprouvée ; puis, l’an passé,

comme se ravisant, elle avait donné le jour à une petite fille qu’il semblait, à l’entendre

parler, qu’elle préférât à ses autres enfants.

– Ma chambre, où elle dort, est à côté, dit-elle ; viens la voir. Et comme je la suivais : –

Jérôme, je n’ai pas osé te l’écrire… consentirais-tu à être parrain de cette petite ?

– Mais j’accepte volontiers, si cela doit t’être agréable, dis-je, un peu surpris, en me

penchant vers le berceau. Quel est le nom de ma filleule ?

– Alissa… répondit Juliette à voix basse. Elle lui ressemble un peu, ne trouves-tu pas ?

Je serrai la main de Juliette sans répondre. La petite Alissa, que sa mère soulevait,

ouvrit les yeux ; je la pris dans mes bras.

– Quel bon père de famille tu ferais ! dit Juliette en essayant de rire. Qu’attends-tu pour

te marier ?

– D’avoir oublié bien des choses ; – et je la regardai rougir.

– Que tu espères oublier bientôt ?

– Que je n’espère pas oublier jamais.

– Viens par ici, dit-elle brusquement, en me précédant dans une pièce plus petite et déjà

sombre, dont une porte ouvrait sur sa chambre et l’autre sur le salon. C’est là que je me

réfugie quand j’ai un instant ; c’est la pièce la plus tranquille de la maison ; je m’y sens

presque à l’abri de la vie.

La fenêtre de ce petit salon n’ouvrait pas, comme celle des autres pièces, sur les bruits

de la ville, mais sur une sorte de préau planté d’arbres.

– Asseyons-nous, dit-elle en se laissant tomber dans un fauteuil. – Si je te comprends

bien, c’est au souvenir d’Alissa que tu prétends rester fidèle.

Je fus un instant sans répondre.

– Peut-être plutôt à l’idée qu’elle se faisait de moi… Non, ne m’en fais pas un mérite.

Je crois que je ne puis faire autrement. Si j’épousais une autre femme, je ne pourrais faire

que semblant de l’aimer.

– Ah ! fit-elle, comme indifférente, puis détournant de moi son visage qu’elle penchait à

terre comme pour chercher je ne sais quoi de perdu : – Alors tu crois qu’on peut garder si

longtemps dans son cœur un amour sans espoir ?

– Oui, Juliette.

– Et que la vie peut souffler dessus chaque jour sans l’éteindre ?…

Le soir montait comme une marée grise, atteignant, noyant chaque objet qui, dans cette

ombre, semblait revivre et raconter à mi-voix son passé. Je revoyais la chambre d’Alissa,

dont Juliette avait réuni là tous les meubles. À présent elle ramenait vers moi son visage,

dont je ne distinguais plus les traits, de sorte que je ne savais pas si ses yeux n’étaient pas

fermés. Elle me paraissait très belle. Et tous deux nous restions à présent sans rien dire.

– Allons ! fit-elle enfin ; il faut se réveiller…

Je la vis se lever, faire un pas en avant, retomber comme sans force sur une chaise

voisine ; elle passa ses mains sur son visage et il me parut qu’elle pleurait…

Une servante entra, qui apportait la lampe.