【Emile Zola】Le Ventre de Paris III (27）

【Emile Zola】Le Ventre de Paris III (27）

Mais, le soir, un grand soulagement pour lui était encore de s’accouder
à la fenêtre de sa mansarde. Cette fenêtre taillait dans le toit un étroit
balcon, à haute rampe de fer, où Augustine soignait un grenadier en caisse.
Florent, depuis que les nuits devenaient froides, faisait coucher le grenadier
dans la chambre, au pied de son lit. Il restait là quelques minutes, aspirant
fortement l’air frais qui lui venait de la Seine, par-dessus les maisons de
la rue de Rivoli. En bas, confusément, les toitures des Halles étalaient
leurs nappes grises. C’était comme des lacs endormis, au milieu desquels
le reflet furtif de quelque vitre allumait la lueur argentée d’un flot. Au loin,
les toits des pavillons de la boucherie et de la Vallée s’assombrissaient
encore, n’étaient plus que des entassements de ténèbres reculant l’horizon.
Il jouissait du grand morceau de ciel qu’il avait en face de lui, de cet
immense développement des Halles, qui lui donnait, au milieu des rues
étranglées de Paris, la vision vague d’un bord de mer, avec les eaux mortes et
ardoisées d’une baie, à peine frissonnantes du roulement lointain de la houle.
Il s’oubliait, il rêvait chaque soir une côte nouvelle. Cela le rendait très triste
et très heureux à la fois, de retourner dans ces huit années de désespoir qu’il
avait passées hors de France. Puis, tout frissonnant, il refermait la fenêtre.
Souvent, lorsqu’il ôtait son faux-col devant la cheminée, la photographie
d’Auguste et d’Augustine l’inquiétait ; ils le regardaient se déshabiller, de
leur sourire blême, la main dans la main.